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Meine Schwester ist zwei Jahre älter. Zwanzig. Ich achtzehn. Wir wohnen beide noch zu Hause, in diesem engen Haus mit den alten Fenstern. Das Fenster zu ihrem Zimmer geht auf den Garten hinaus. Von der Garagendachkante aus sieht man direkt hinein, wenn sie das Licht anlässt und die Vorhänge nicht ganz zuzieht. Sie ist fahrlässig. So fahrlässig.

Ich habe Stunden dort verbracht. Nachts. Mit dem Handy. Ich filme sie, wie sie sich auszieht. Wie sie nackt vor dem Spiegel steht und ihre Brüste betastet, die Nippel zwischen den Fingern rollt. Ich zoome ran. Sehe jeden Pore. Ich sehe, wie sie ihre Hand zwischen die Beine schiebt, wie sie sich selbst berührt, die Augen zum Fenster gerichtet, aber sie sieht mich nicht. Ich bin im Dunkeln.

Das erste Mal habe ich ihre Unterwäsche aus der Wäsche geklaut, als sie unter der Dusche war. Ein schwarzer Spitzen-Tanga. Noch warm. Ich nahm ihn mit auf mein Zimmer, presste ihn mir ins Gesicht, schnupperte tief. Der Geruch war süßlich, salzig, intensiv. Muschi. Ihre Muschi. Ich leckte über den Schritt, saugte die Feuchtigkeit heraus, stellte mir vor, wie meine Zunge dort war. Ich wichste in den Slip, spritzte hinein, steckte ihn zurück in die Wäsche.

Dann fand ich den Vibrator. In ihrer Nachttischschublade, unter einem Notizbuch. Rosa, glatt, zehn Zentimeter. Ich nahm ihn mit, roch daran – Gott, dieser Geruch – und leckte ihn sauber. Er schmeckte nach ihr. Nach Salz und Sex. Ich steckte ihn mir in den Mund, stellte mir vor, es wäre ihre Muschi. Dann wichste ich damit, rieb ihn an meinem Schwanz, spritzte auf die Spitze. Ich leckte mein Sperma von ihm, bevor ich ihn zurücklegte. Manchmal höre ich sie nachts. Das leise Surren. Ihr unterdrücktes Stöhnen. Dann weiß ich, dass er in ihr ist. Dass er meinen Geschmack in sich hat, während sie kommt.

Ich filme sie seit Monaten. Nackt. Masturbierend. Unter der Dusche. Ich habe Hunderte Videos. Tausende Bilder.

Der Verkauf begann vor sechs Monaten. Kleine Foren, verschlüsselte Chats. "BrotherWatch" – mein Account. Die ersten Bilder: sie schlafend, die Decke runtergerutscht. Die Nachrichten fluteten rein: "Mehr." "Bist du echt ihr Bruder?" "Ich zahle 50 Euro für ein Video."

100 Euro für Duschvideos. 200 für Masturbation. 500 für Nahaufnahmen ihrer Muschi. Bitcoin nur. Die Käufer wussten alle, dass es meine Schwester ist. Das war der Kick. "Deine Schwester ist eine geile Hure", schrieben sie. "Ich wichse jeden Tag auf sie."

Ich machte Tausende Euro. Verkaufte ihre benutzte Unterwäsche. 500 Euro für einen getragenen Tanga. Die Käufer schickten Videos zurück, wie sie darauf spritzten. "Schmeckt nach ihr", schrieben sie.

Manchmal Live-Sessions. 300 Euro für fünf Minuten. Ich schlich in ihr Zimmer, filmte sie schlafend, zog die Decke zurück, während Fremde im Chat schrieben: "Berühr sie." "Zieh ihr die Shorts runter." Was ich nicht tat.

Manchmal, wenn wir zu zweit essen und sie lächelt, spüre ich einen Stich. Aber dann denke ich an das Video von gestern Nacht, wie sie sich mit zwei Fingern fingert, und der Stich wird zu einem Pochen in meiner Hose.

Vor einem Monat brach ich zusammen. Ich konnte es nicht mehr allein tragen. Das Gewicht. Das Geheimnis. Ich musste es jemandem erzählen. Meinem besten Freund. Wir kennen uns seit dem Kindergarten. Er kennt meine Schwester seit sie klein ist. Er war immer wie ein Bruder für sie, für uns beide. Ich dachte, er würde angewidert sein. Dass er mich verprügeln würde. Dass er nie wieder mit mir reden würde.

Ich zeigte ihm die Videos. Sie, nackt, von hinten gefilmt, wie sie sich vor dem Spiegel bückt, und ihre Muschi sieht.

Er atmete schwer. Seine Augen wurden größer. Dann holte er seinen Schwanz raus. Er war steif. Hart. Er sagte perverse Sachen. Dinge wie: "Guck dir diese kleine Schlampe an" und "Ich würde sie zerstören" und "Sie will es doch, die Hure." Er war nicht angewidert. Er war geil. Besessen.

Wir sahen uns an. Dann wichsten wir zusammen auf die Videos meiner Schwester. Er stöhnte ihren Namen, dieses leise "Oh Gott, sie ist so eng", während er sich schnell wichste. Wir spritzten beide auf das Handy. Unser Sperma landete auf dem Bildschirm, auf ihrem digitalen Gesicht, auf ihrer digitalen Muschi, vermischt, während sie dort drinnen unsichtbar für uns kam.

Nachdem wir unsere Atmung wieder unter Kontrolle hatten, machte er den Vorschlag. Der Deal. Er wollte sie ficken. Er wusste, dass sie ihn attraktiv fand – ich hatte es bemerkt, dieses leichte Erröten. Er wollte sie nehmen. Hart. Und er wollte filmen. Für mich. Für die Käufer.

Nach zwei Wochen waren sie zusammen. Er schaffte es, sie zu daten. Kino, Kaffee. Er spielte den Gentleman. Dann, zwei Tage später, kam das erste Bild. Sie nackt auf seinem Bett. Gespreizte Beine. Lächelnd für die Kamera. Unwissend, dass sie für mich lächelte.

Dann das erste video. Er war nicht sanft. Er hat sie genommen wie ein Tier. Er drückte sie auf ihr Bett, riss ihr das Oberteil herunter. Er saugte an ihren Nippeln, bis sie schrie, dann drehte er sie um, zog ihr die Hose runter. Sie war bereits nass. Er schob zwei Finger in sie, ohne Vorwarnung, sie stöhnte auf, laut, offen, geil.

Er fickte sie von hinten. Hart. Seine Hüften schlugen gegen ihren Arsch, ein rhythmisches Klatschgeräusch. Er zog ihr die Haare zurück, presste ihr Gesicht in das Kissen. Er griff unter sie, massierte ihre Klitoris, während er sie durchbohrte. Sie kam schnell. Heftig. Ihr ganzer Körper zuckte.

Dann drehte er sie wieder um. Legte sich auf sie, sein Schwanz verschwand in ihr. Er fickte sie in die Kissen, sie umklammerte ihn mit den Beinen, kratzte seinen Rücken. Er hielt die Kamera in der Hand, filmte alles. Nahaufnahmen von seinem Schwanz, der in ihre triefende Muschi glitt, wie sie sich öffnete. Er zog ihn raus, ließ die Kamera auf ihre offene Vagina zoomen, wie sie zuckte. Dann stieß er wieder zu, bis er kam. Er spritzt in sie. Weißes Sperma läuft aus ihr heraus, über ihre Schamlippen, auf das Bett. Manchmal spritzt er auf ihren Bauch, in ihr Mund und auf in ihre Brüste.

Das gefiel mir. Dass er nicht sanft war. Dass er sie benutzte. Die Videos kamen regelmäßig. Jede Woche neue. Ihr Stöhnen wurde lauter, verlangender. Sie ließ sich alles gefallen. Noch mehr als gefallen.

Ich stahl ihre Unterwäsche nach dem Sex. Richte daran, wo sein und ihr Saft war.

Unsere Eltern sind streng. Türken. Ehre. Wenn sie wüssten, dass ich meine Schwester filme, ihre intimsten Momente verkaufe, dass ich zusehe, wie mein Freund sie fickt – sie würden mich umbringen. Aber das macht es nur geiler.

Gestern saß sie auf meinem Bett, als ich aus der Dusche kam. Mit meinem Handy in der Hand. Nicht gesperrt. Sie hatte alles gesehen.

Sie sah mich an. Kein Wort. Ihre Augen waren... leer? Nein. Voller etwas.

Sie legte das Handy auf das Bett. Stand auf. Ging zur Tür.

Drehte sich kurz um. Ein Blick. Länger als nötig.

Dann ging sie.